Это все стихи из альманаха школьного,в котором их напечали и который она мне дала почитать.
Там история школы,стихи и фото детей с 1го по 11го.
Буду читать все!
Перед стихами каждого ученика его краткое вступление.
Это ее вступление:
"Есть мысли,которые не всегда можешь сказать своим близким людям.
Может,потому что не поймут,а может,потому что их нет рядом.
В таких случаях я делюсь этими мыслями с бумагой,а иногда я даже их рифмую,а ведь срифмованные мысли и есть стихи.
Создавать рифму не так уж и сложно,главное,чтобы были мысли,которые можно рифмовать.
А думать-это не талант,это образ жизни. "
Это стихотворение видимо последнему звонку 11х классов посвящено,
Ксении еще год учиться,а она уже прочувствовала горечь разлуки с любимой школой.
***
В начале жизни школу помню я.
И первое наивно впечатленье,
Где педагог,судьбы твоей творец,
К учебе прививал влеченье.
И было все чудесно и светло,
И так легко учеба нам давалась,
Все было мудро,просто и казалось,
Что это все навеки суждено.
Но не забыть наш милый дом,
И не забыть учебы муки,
Звонков пронзительные звуки,
И запах книжек нам знаком,
Мы не забудем никогда
Наставников и педагогов,
Учителей.И понемногу
Осознаем,что навсегда
Они остались в нашем сердце.
Они нам распахнули дверцу
В науку,жизнь и мир любви.
***
Есть люди-нежные поэты,
А книги-это их друзья,
Живые все для них предметы,
И даже жизнь жива моя!
И я ее бы сохранила
Душа ее бы оживила
Поэт ее бы воспевал
Как жизни светлой идеал.
Солнечный удар.
Лето 2010.
Лето.Пыльная жара.
Солнце мне уже не в радость.
Пух в глаза.Противно.Гадость.
Городская суета.
Окна настежь.В электричках
Недовольная толпа.
Стало душно непривычно.
Закружилась голова.
Небо.Пыль.Асфальта жар.
Зноя летнего истома.
Так легко попасть и в кому.
Лето.Солнечный удар.
***
Еще так рано гаснут фонари,
И поздние,и алые закаты,
И звезд с небес горячие огни,
И грома летнего далекие раскаты.
Ведь долго люди ждали этот миг,
Где солнце круглосуточно в зените,
Где очень трудно подобрать эпитет,
Что точно эту передаст жару.
Где ночью сквозь открытое окно
Тяжелый воздух вместе с комарами...
Немое черно-белое кино,
Как тополиный пух,проносится дворами.
И остается в памяти у нас
Лишь солнце,изнуряющее глаз,
Листвы зеленой тихий шепот
И нежной ласки ветра ропот.
Так каждый год.
Так каждый год зимой сугробы тают,
Так быстро-быстро лето пролетает,
И это нам надежды подает.
Снег
Вот хлопья снега,точно мотыльки,
Кружились в воздухе устало,
И это было лишь начало,
Начало ледяной зимы.
Я шла по снегу не спеша,
А снег летел мне прямо в спину,
Снег разбивался о витрину,
Стелился под ноги,шурша.
А снег летел и танцевал,
И танцевал Шопена вальсы,
И кто-то гладил мои пальцы,
И в губы нежно целовал.
Ведь это снег мешал идти,
Мешал мне по всему пути
И мельтешил перед глазами
Ванильной пылью впереди.
Ранний март.
Весна.Грязный снег.Дорога.
Я иду по этому снегу.
Осталось совсем немного
До солнца,тепла и лета.
Деревья,как монументы,
Стоят и чернеют грустно,
А в городе очень пусто
От холода и зимы.
И небо:серое,мрачное,
Тяжелое,грузное,скучное,
Кругом все такое невзрачное,
И скоро начнется дождь.
Но ветер в лицо.Прохлада.
Какая-то странная свежесть.
Природы немая нежность.
По улицам бродит март.
***
Любовь,в которую не верят,
Приходит быстро и внезапно.
Возможно,нежно,аккуратно,
Но на душе становится светлей.
Как будто множество огней,
Зажглись,не угасают,
Цвета неспешно изменяя,
Все чувства,как хамелеон.
Предчувствие любви-уныло.
И несколько недель,как черно-белый день,
И пахнет розами,малиной,
Когда зимой поет метель.
Влюбленность-это грезы и мечты,
С влюбленностью мы не считаемся,как с чувством,
Любить по-настоящему-искусство,
Понять,когда со мной переходить на "ты".
Любовь -не только радость или свет.
Бывает так:любовь- людей ошибки,
Бывает,что любовь-полнейший бред-
Безумством с лиц стиравшая улыбки.
Любовь,наверно,смысл жизни,
Но не у всех,
Кто верит лишь в нее,у тех,
Чьи о любви не вечны мысли.
Любовь,скорей,не смысл жизни.
Любовь-ведь это жизнь сама.
Мне очень хочется почитать еще ее стихи,у нее их тьма.
Она пишет каждый день,не специально,у нее блокнот всегда при себе.
Приходит рифма и она пишет.
Я никак не могу поверить,что она у нас выросла,такие мысли взрослые....
Наша радость...
Я помню, как ее увидела первый раз,7дней ей было,лежала и смотрела мне
в душу синими глазами...
Я тогда поняла- вот он мой самый любимый человек!
Не зря мы все время,с рождения ей читали,прививали любовь к литературе.
